Trumpus Maximus

• Kapitel 1 Rom wieder groß machen
• Kapitel 2 Nur ich kann die Aquädukte reparieren
• Kapitel 3 Die Fake News der Senatsschreiber
• Kapitel 4 Eine Mauer bauen und die Gallier dafür bezahlen lassen
• Kapitel 5 Die Kunst des Deals mit dem Partherreich
• Kapitel 6 Meine Legionen sind die besten Legionen
• Kapitel 7 Lügner Brutus und die korrupten Senatoren
• Kapitel 8 Die Cloaca Maxima trockenlegen
• Kapitel 9 Der Lamestream-Papyrus
• Kapitel 10 Die schweigende plebejische Mehrheit
• Kapitel 11 Ein sehr stabiles Genie an der Rostra
• Kapitel 12 Die Hexenjagd der Prätorianergarde
• Kapitel 13 Wir haben die besten Gladiatoren, oder nicht?
• Kapitel 14 Der Chariot-Gate-Skandal
• Kapitel 15 Niemand weiß mehr über Triumphe als ich
• Kapitel 16 Ein völlig normales Telefonat mit Pontius Pilatus
• Kapitel 17 Die üble Frau aus Alexandria
• Kapitel 18 Ehrlich gesagt, wir haben diese Schlacht gewonnen
• Kapitel 19 Meine Redekunst ist gewaltig, die beste Redekunst
• Kapitel 20 Covfefe und andere kaiserliche Erlasse
• Kapitel 21 Sie schicken nicht ihre Besten: Das Barbarenproblem
• Kapitel 22 Die schöne, gewaltige Villa, die ich gebaut habe
• Kapitel 23 Traurig! Der Niedergang der früheren Kaiser
• Kapitel 24 Ein schöner Brief von König Herodes
• Kapitel 25 Die größte Regentschaft, glaub mir
• Nachwort

Die Sonne brannte auf dem Forum Romanum hernieder, eine Sonne, die den versammelten Massen nach neu gewonnener Intensität zu strahlen schien. Man sagte, es sei die größte Menschenmenge, die das Forum je gesehen habe, vielleicht in der gesamten Geschichte Roms. Schreiber der Acta Diurna, dem Fake-News-Papyrus jener Zeit, würden später geringere Zahlen melden, aber die Menschen, die dort waren, die wahren Menschen, sie wussten es besser. Sie hatten sich in jeden verfügbaren Raum gezwängt, quollen aus der Basilica Aemilia hervor, klammerten sich an die Stufen des Tempels von Castor und Pollux, ein Meer aus schwitzenden, erwartungsvollen Gesichtern, gerichtet auf die Rostra. Sie hatten Stunden gewartet, eine große, schweigende Mehrheit, die zum ersten Mal nicht mehr so schweigend war.

Dann erschien er. Trumpus Maximus. Er bestieg die Rednerplattform nicht mit den vorsichtigen, abgewogenen Schritten der alten patrizischen Klasse, sondern mit einem selbstbewussten, fast angriffslustigen Gang. Seine Toga war das feinste Purpur, natürlich, aber es waren seine Haare, die wirklich fesselten. Ein wirbelnder, gold-oranger Helm aus Haaren, der dem Wind trotzte und eigenen, einzigartigen architektonischen Prinzipien zu folgen schien. Er trat an den Rand, umklammerte die Seiten der Rostra und musterte die Menge, ein kleines, zufriedenes Lächeln auf den Lippen. Er ließ den Jubel lange, sehr lange auf sich wirken. Es war ein wunderschöner Klang. Ein gewaltiger Klang.

»Wow«, begann er, seine Stimme, verstärkt durch eine raffiniert konstruierte Reihe von bronzenen Verstärkern, dröhnte über das Forum. »Was für ein Aufmarsch. Was für eine Menge. Man sagt mir – die Leute sagen – das ist die größte Menge in der Geschichte von Akklamationen. Die größte aller Zeiten. Die Lügenpresse-Schreiber werden es nicht melden, natürlich. Sie werden sagen, es war eine kleine Menge. Traurig! Aber wir kennen die Wahrheit, nicht wahr? Wir kennen sie.« Die Menge brüllte ihre Zustimmung, ein einziges, vereintes Tier. Er hatte sie. Er hatte sie, bevor er überhaupt richtig angefangen hatte.

»Seit zu langer Zeit«, fuhr er fort, sein Tonfall wechselte von feierlich zu ernst, »seit viel zu langer Zeit haben wir tatenlos zugesehen, wie unser wunderschönes, gewaltiges Reich von Politikern in den Ruin getrieben wurde. Den schlimmsten Politikern. Inkompetent. Alle von ihnen. Sie wissen nicht, wie man einen Deal macht. Sie haben Rom schwach gemacht. Sie haben zugelassen, dass die Barbaren über uns lachen. Aber das wird sich alles ändern. Ab hier und ab jetzt werden wir Rom wieder groß machen!« Der Slogan, einfach und mächtig, brach aus der Menge hervor. Banner, hastig mit »MRGA« bemalt, wehten wild unter der italienischen Sonne.

Er deutete vage zurück zum Palatinhügel, wo die Paläste seiner Vorgänger standen. »Die Kaiser vor mir? Niedrige Energie. So niedrige Energie. Die würden jetzt noch schlafen. Sie haben furchtbare Deals mit allen gemacht. Einfach furchtbar. Sie haben unsere Feinde über uns laufen lassen, und was haben wir bekommen? Nichts. Wir haben nichts bekommen. Es ist eine Schande. Unsere einst großen Legionen sind ausgedünnt, ihre Rüstungen rosten, und ihre Pila sind stumpf. Glaubt mir, ich kenne mich damit aus.«

Er beugte sich vor, als teile er ein Geheimnis mit den Tausenden vor ihm. »Nehmt den Getreide-Deal mit Ägypten. Er ist der schlimmste Deal, vielleicht in der Geschichte der Deals. Wir schicken ihnen unser bestes Olivenöl, die schönsten Amphoren mit Wein und unser feinstes Geschirr. Das Beste der Welt. Und was schicken sie uns? Getreide. Nur Getreide. Jeder hat Getreide. Und sie lassen sich das fürstlich bezahlen! Wir verlieren, Leute. Wir verlieren an jeder Front. Wir werden wie Narren behandelt.«

Sein Blick verhärtete sich, als er zum nördlichen Horizont schaute. »Und die Barbaren. Die schicken uns doch nicht ihre Besten, oder? Sie schicken Goten mit Problemen, und sie bringen diese Probleme mit. Sie bringen Kriminalität. Sie sind Vandalen. Und manche, nehme ich an, sind gute Leute. Aber sie strömen über unsere Grenzen, lachen über unsere Bräuche, und unsere Anführer im Senat tun nichts. Sie tun nichts, weil sie schwach und wirkungslos sind.«

Dann breitete er die Arme weit aus und umarmte das gesamte Forum. »Aber ihr Leute wisst es. Die schweigende Mehrheit. Die wahren Römer. Die Plebejer, die Bauern, die Händler, die Legionäre. Ihr arbeitet hart, ihr liebt dieses Reich, und ihr wurdet vergessen. Seit zu langer Zeit hattet ihr keine Stimme. Nun, jetzt habt ihr eine Stimme. Ich bin eure Stimme!« Der Jubel, der darauf antwortete, war ohrenbetäubend, ein viszeraler Schrei aus Hoffnung und Frustration.

»Ich bin kein Politiker«, erklärte er, mit der Faust auf die Rostra schlagend. »Ich habe mein Leben lang Dinge gebaut. Ich habe die schönsten, gewaltigsten Villen gebaut, die je jemand gesehen hat. Villen mit so viel Marmor, dass einem der Kopf schwindelt. Ich weiß, wie man baut. Und jetzt werden wir Rom wieder aufbauen. Wir werden unsere Straßen, unsere Aquädukte und unsere Legionen wieder aufbauen. Es wird der größte Wiederaufbau sein, den die Welt je gesehen hat.«

Er drehte sich um und zeigte mit dem Daumen dramatisch auf die Curia Hostilia, das Senatsgebäude. »Und seht ihr die Leute da drinnen? Die korrupten Senatoren? Sie sind Teil des Problems. Ein großer Teil. Sie sind der Sumpf. Sie sitzen in ihren schicken Kammern, werden reich an euren Steuern, während unsere Infrastruktur verfällt. Sie sind eine Katastrophe. Aber wir werden das richten. Wir werden die Cloaca Maxima trockenlegen!« Die Menge liebte die Zeile, lachte und jubelte über das derbe, machtvolle Bild.

»Sie sagen, das geht nicht«, spottete er, sein Gesicht eine Maske theatralischen Unglaubens. »Die Experten – die sogenannten Experten – sie sagen: ‚Trumpus, du kannst unmöglich eine Mauer über die nördliche Grenze bauen.‘ Sie sagen: ‚Trumpus, du kannst die Gallier nicht dafür bezahlen lassen.‘ Warum nicht? Sagt mir, warum nicht? Wir sind Rom! Wir können alles. Wir sind das größte Reich in der Geschichte der Welt, und wir werden wieder anfangen, uns so zu verhalten.«

Die Idee, einst absurd, schien nun das öffentliche Vorstellungsvermögen zu entzünden. Eine Mauer. Eine große, schöne, gewaltige Mauer. »Es wird eine große, große Mauer werden«, versprach er, seine Stimme stieg vor Leidenschaft. »Die beste Mauer. Mit schönen, gewaltigen Toren. Und die Gallier werden dafür bezahlen. Hundertprozentig. Sie wissen es vielleicht noch nicht, aber sie werden bezahlen. Glaubt mir. Glaubt mir.«

Er vereinfachte die komplexe Geopolitik der Zeit in wenige, leicht verdauliche Punkte. »Es ist einfach, Leute. Nicht kompliziert. Man braucht starke Grenzen. Man braucht faire Handelsabkommen. Und man braucht ein Militär, das so mächtig ist, dass sich niemand je traut, es herauszufordern. Die Philosophen in ihren Togen, sie schreiben endlose Papyrusrollen darüber, aber sie kapieren es nicht. Sie haben keinen Schimmer.«

»Und die Schreiber«, sagte er, den Kopf angewidert schüttelnd. »Die Fake-News-Schreiber. Sie sind der Feind des Volkes. Wirklich. Sie schreiben, was sie wollen, auf ihre kleinen Papyrusrollen. Alles Lügen. Verleumdung. Wir sollten die Verleumdungsgesetze in Rom ändern, damit wir sie verklagen und ihnen alles Geld wegnehmen können, wenn sie Dinge schreiben, die völlig falsch sind. Wir werden das sehr, sehr eingehend prüfen.«

Er milderte seinen Ausdruck und zeigte wieder in die Menge. »Aber ihr Leute seid schlau. Ihr seid schlauer als sie alle. Ihr durchschaut ihre Lügen. Deshalb seid ihr heute hier. Ihr seid die größten Menschen auf Erden. Die loyalsten Menschen. Und ich liebe euch. Ich liebe euch wirklich.« Eine Welle der Zuneigung, echt und greifbar, floss hin und her zwischen dem Mann auf der Rostra und den Massen unten.

Er kehrte zu seinem Lieblingsthema zurück: seine eigene Expertise. »Niemand kennt sich besser mit Bauwesen aus als ich. Die Via Appia? Sie ist eine Katastrophe. Ich bin neulich mit einem Wagen darüber gefahren. Schlaglöcher überall. Man kann kein großes Reich mit schlechten Straßen haben. Wir werden die ganze Strecke neu pflastern. Sie wird so glatt, so schön sein. Unsere Wagen werden gleiten. Es wird fantastisch werden.«

Als Nächstes kam das Militär. »Unsere Legionen sind erfüllt von den größten Soldaten der Welt. Den Besten. Aber die Politiker haben sie vernachlässigt. Sie schicken sie in ferne Länder zum Kämpfen mit alter Ausrüstung. Es ist eine Schande. Wir werden unseren Legionären neue Rüstungen geben – das beste polierte Bronze – und neue Pila, neue Gladius-Schwerter. Wir werden in unser Militär investieren wie nie zuvor. Und wir werden wieder anfangen zu gewinnen. Wir werden so viel gewinnen, dass ihr vielleicht sogar des Gewinnens müde werdet!« Die Menge brüllte. Sie würden des Gewinnens nie müde werden.

Eine Vision der Zukunft wurde in breiten, glorreichen Strichen gemalt. »Stellt euch ein Rom mit sicheren Grenzen vor, wo unsere Familien sicher sind. Stellt euch ein Rom vor, wo unsere Händler die besten Deals machen, Reichtum in unsere Stadt zurückbringen. Stellt euch ein Rom vor, das wieder respektiert und, ja, gefürchtet wird. Das ist das Rom, das wir gemeinsam bauen werden. Und es wird etwas Wunderschönes sein.«

Er konnte nicht widerstehen, noch einen Seitenhieb gegen seine politischen Rivalen auszuteilen. »Lügner Brutus und seine korrupten Freunde im Senat, die wollen das nicht. Sie mögen die Dinge genau so, wie sie sind. Es ist ein manipuliertes System, und sie sind diejenigen, die es manipulieren. Sie werden reich, während ihr, die Plebejer, ärmer werdet. Es ist eine traurige, traurige Situation. Aber wir werden sie ändern.«

Sein Blick fand einen vernarbten Zenturio in der ersten Reihe, dessen narbiges Gesicht Zeugnis jahrelangen Dienstes ablegte. Trumpus zeigte direkt auf ihn. »Ich sehe den Mann da drüben. Ein großer Mann. Ein Held. Ein Patriot. Schaut ihn an. Er liebt Rom. Wir tun das für ihn. Wir tun das für all unsere großen Soldaten und unsere großen Veteranen. Wir werden uns um euch kümmern. Um die beste Versorgung.« Der Zenturio, sichtlich überrascht, richtete sich ein wenig auf, ein Funke Stolz in seinen müden Augen.

Das Thema Handel war eindeutig eine seiner großen Leidenschaften. »Das Partherreich. Die glauben, sie können uns austricksen. Sie schicken uns ihre billige Seide, ihre schlampigen Textilien, und nehmen unser Gold und Silber. Es ist ein massives Handelsdefizit. Massiv. Das hört jetzt auf. Wir werden neue Deals aushandeln. Faire Deals. Und wenn sie nicht fair sein wollen, ist das auch in Ordnung. Wir legen einfach einen riesigen Zoll auf ihre Seide. Glaubt mir, ihre Händler werden innerhalb einer Woche um einen Deal betteln. Sie brauchen uns mehr als wir sie.«

Seine Aufmerksamkeit wandte sich der Stadt selbst zu. »Und wir werden unser Innenstadtviertel richten. Die Subura. Sie ist eine totale Katastrophe. Da gibt es Kriminalität, Dreck, Insulae, die einstürzen. Es ist nicht sicher. Wir werden Recht und Ordnung zurückbringen. Wir brauchen Recht und Ordnung. Wir werden aufräumen und es für jeden römischen Bürger sicher machen.«

Er machte eine Pause, ließ die Welle der Versprechungen über das Publikum hinwegrollen. »Leute fragen mich, sehr schlaue Leute, sie fragen: ‚Trumpus, wie willst du das alles machen? Wie ist das möglich?‘ Und ich sage ihnen, man muss die Kunst des Deals beherrschen. Und man muss einen bestimmten Intellekt haben. Ein sehr stabiler Genie. Das kann man nicht von einer Rolle lernen. Man hat es, oder man hat es nicht.«

Weitere Versprechungen folgten, jedes wurde mit einer neuen Welle der Begeisterung aufgenommen. »Wir werden die Steuern für die plebejische Klasse senken. Eine riesige Steuersenkung. Die größte in der römischen Geschichte. Wir werden die belastenden Vorschriften abschaffen, die unsere kleinen Unternehmen erwürgen. So viele Vorschriften. Man kann nicht mal eine einfache Bäckerei bauen, ohne hundert verschiedene Formulare auf hundert verschiedenen Rollen auszufüllen. Wir schaffen das ab.«

Er wies die unvermeidliche Kritik der intellektuellen Elite zurück. »Die Philosophen drüben in Athen, die werden in ihren Elfenbeintürmen sitzen und uns kritisieren. Sollen sie doch. Sie verstehen die reale Welt nicht. Sie verstehen den vergessenen Mann und die vergessene Frau dieses Reiches nicht. Sie reden, wir bauen. So einfach ist das.«

Der Maßstab seiner Ambition war atemberaubend, fast messianisch. »Das ist nicht nur eine weitere Akklamation. Das ist eine Bewegung. Das ist eine Revolution, wie die Welt sie noch nie gesehen hat. Sie wird historisch sein. Sie wird riesig. Ihr seid alle Teil davon. Ihr seid die Pioniere dieses großartigen neuen Kapitels für Rom.«

Er deutete auf seine Familie, die diskret an der Seite der Rostra stand. »Meine Familie ist heute hier. Eine große Familie. Die Beste. Meine Tochter Ivankia, meine Söhne Donatus Juniorus und Ericus. Sie lieben dieses Reich so sehr, und sie arbeiten so hart. Sie werden ein gewaltiger Gewinn sein, ein gewaltiger Gewinn.«

Die Energie im Forum war elektrisch. Die Rufe von »TRUM-PUS! TRUM-PUS! TRUM-PUS!« wurden zu einem gleichmäßigen, rhythmischen Trommelwirbel. Rote Banner mit seinem Familienwappen, ein goldener Adler, der einen Blitz umklammert, wehten aus jeder Ecke. Es war ein Meer aus Rot, ein Meer der Anbetung.

»Die vergessenen Männer und Frauen Roms werden nicht länger vergessen sein«, erklärte er, seine Stimme klang mit Endgültigkeit. »Von diesem Tag an wird eine neue Vision unser Land regieren. Von diesem Tag an wird es nur noch Rom zuerst heißen! Rom zuerst!«

Er hob die Hände, um die Menge für seine letzte Verkündung zur Ruhe zu bringen. »Also an alle Römer, in jeder Stadt und auf jedem Hof, in jeder Provinz nah und fern, hört diese Worte: Ihr werdet nie wieder ignoriert werden. Eure Zeit ist gekommen. Eure Stimme wird gehört werden!«

Er atmete tief ein, kostete den Moment aus. »Und gemeinsam werden wir unsere Legionen wieder stark machen. Wir werden unsere Schatzkammern wieder reich machen. Wir werden unsere Städte wieder stolz machen. Und wir werden, ich verspreche es euch, Rom… wieder… groß… machen! Danke! Und mögen die Götter Rom segnen!« Er reckte die Faust in die Luft, schenkte der Menge seinen charakteristischen zweihändigen Wink und dann einen selbstbewussten Daumen nach oben. Das Forum brach in einen letzten, kataklysmischen Jubel aus.

Er stieg die Stufen der Rostra hinab, ohne formelles Protokoll zu beachten. Statt sich mit seiner Prätorianergarde zurückzuziehen, stürzte er sich direkt in die vorderen Reihen seiner enthusiastischsten Anhänger, schüttelte Hände, klopfte Rücken. Er blieb vor dem vernarbten Zenturio stehen, den er zuvor hervorgehoben hatte, und umklammerte den Unterarm des Soldaten. »Wir werden uns um euch und eure Männer kümmern«, sagte Trumpus. »Um die beste Versorgung. Um die beste Ausrüstung. Passt nur auf.«

Als er weiterging, traf er den Blick eines prominenten Senators, eines bekannten Kritikers, der das Geschehen von den Stufen der Curia aus mit einem Ausdruck reiner Verachtung beobachtete. Trumpus Maximus hielt inne, blickte dem Mann direkt in die Augen und formte ein einziges, abfälliges Wort mit den Lippen: »Traurig!« Dann wandte er sich ab und setzte seinen triumphalen Zug fort.

Der Weg zurück zum Palatinhügel glich einer Siegesparade, bevor auch nur eine einzige Schlacht geschlagen worden war. Verehrende Bürger säumten die Strecke, streckten die Hände aus, um den Saum seiner purpurnen Toga zu berufen, skandierten seinen Namen. Es war alles, was er sich je vorgestellt hatte. Es war besser. Das Establishment stand unter Schock, das Volk war außer sich vor Begeisterung, und er hatte die Kontrolle.

Einmal in dem weitläufigen, prunkvollen Kaiserpalast angekommen, hatte sein erster offizieller Akt als Kaiser von Rom nichts mit Politik, militärischem Kommando oder Provinzverwaltung zu tun. Er musterte das gewaltige Atrium mit seinen verblassten Fresken und der düsteren Einrichtung und verzog das Gesicht angewidert. »Dieser Ort ist ein Dreckloch«, verkündete er seinen perplexen Adjutanten. »Ein totales Dreckloch. Wir brauchen mehr Gold. Viel mehr Gold. Und werdet diese traurigen, grauen Wandteppiche los. Lasst uns schöne Siegesszenen aufhängen. Große. Und meinen Namen. In großen, goldenen Buchstaben. Gleich über dem Haupteingang.«

Später am Abend stand er auf einem hohen Balkon und blickte über die sieben Hügel seiner Stadt. Der ferne Jubel der Massen war noch zu hören. Die Größe der Aufgabe und seiner Versprechungen war immens. Der Senat verachtete ihn, die alten Familien fürchteten ihn, und die Probleme des Reichs waren sehr, sehr real. Doch als er auf die Marmortempel und gewundenen Straßen hinabsah, gab es nicht den geringsten Funken Zweifel in seinem Geist. Nur grenzenloses, unerschütterliches Selbstvertrauen.

»Sie alle sagten, das geht nicht«, murmelte er vor sich hin, ein kleines Lächeln auf den Lippen. »Sie sagten, ein Bauunternehmer, ein Geschäftsmann von außerhalb der korrupten politischen Klasse, könnte nie Kaiser werden. Sie hatten Unrecht. So unrecht. Und wir fangen gerade erst an. Es wird wunderschön werden.« Die Sonne ging schließlich hinter dem Kapitolinischen Hügel unter und warf lange, dunkle Schatten über das Forum. Für das Römische Reich war ein neuer, unberechenbarer Tag angebrochen. Er würde ein gewaltiger Tag werden. Der beste Tag. Alle waren sich einig.

Der Kaiserpalast auf dem Palatinhügel war kein Ort mehr stiller, würdevoller Regierungsführung. Er war zu einem Wirbelwind der Aktivität geworden, eine Baustelle, die sich als Herz eines Imperiums tarnt. Die feierlichen Fresken, die Trumpus Maximus so verachtet hatte, wurden von den Wänden gekratzt, ersetzt durch grellbunte, hastig gemalte Szenen seiner eigenen eingebildeten Triumphe. Die Luft war dicht mit dem Staub zermahlener Putz und dem unaufhörlichen, ohrenbetäubenden Klirren von Hämmern auf Bronze. In diesem chaotischen Symphonie der Renovierung berief der Kaiser seinen ersten Infrastruktur-Gipfel ein.

Er saß auf einem neu in Auftrag gegebenen Thron, einem monströsen Stück aus geschnitztem Mahagoni und dem, was wie der polierte Goldschatz einer ganzen Legion aussah. Er war so groß, dass seine Füße den Marmorboden kaum berührten. Vor ihm, in einem nervösen Halbkreis zusammengedrängt, befanden sich die größten Köpfe der römischen Ingenieurskunst: die curatores aquarum, die Hüter der Wasserversorgung, und die angesehensten Architekten und Baumeister der Stadt. Es waren Männer, gewöhnt an präzise Maße, an die unveränderlichen Gesetze der Physik und die geduldige, nüchterne Arbeit am Erhalt einer Zivilisation. Sie waren jedoch nicht an dies gewöhnt.

»Nun denn«, begann Trumpus, seine Stimme hallte leicht im halbfertigen Atrium wider. »Das Wasser. Man sagt mir, das Wasser sei eine Katastrophe. Eine totale Katastrophe. Die Brunnen sind schwach. Niedrigdruck. Die Bäder sind nicht so heiß, wie sie sein sollten. Es ist eine Schande. Ihr Leute seid seit Jahrzehnten zuständig. Jahrzehnte! Und was habt ihr getan? Nichts. Traurig!« Er winkte die versammelten Experten abfällig fort, eine Ansammlung grauhaariger Männer, die Pergamente mit komplizierten Diagrammen umklammerten.

Ein leitender Ingenieur, ein angesehener Mann namens Vitruvius Minor, bekannt für seine akribische, wissenschaftliche Herangehensweise, trat vor. Er rollte ein großes Papyrus aus, das einen Querschnitt der Aqua Marcia zeigte. »Kaiser«, begann er, seine Stimme ruhig und akademisch, »die Lage ist komplex. Wie Sie an diesen Schemata sehen können, haben jahrzehntelange Mineralablagerungen – was wir Sintern nennen – die Kanäle verengt. Wir haben auch Ermüdungserscheinungen an den tragenden Bögen nahe der Via Latina, eine Folge seismischer Aktivität im letzten Jahrhundert.«

Trumpus starrte die detaillierte Zeichnung mit leerem Blick an, seine Augen glasierten über. Er ließ Vitruvius noch eine Minute über Durchflussraten, hydraulische Gefälle und die Herausforderungen bei der Beschaffung hochwertiger pozzolanischer Asche sprechen, bevor er schließlich eine Hand hob. »Langweilig«, verkündete er laut. Das Hämmern im Nebenzimmer schien für einen Schlag auszusetzen. »So langweilig. Das ist alles sehr kompliziert, nicht wahr? Das sagt ihr Leute immer. ‚Es ist kompliziert.‘ Wisst ihr, was ich denke? Ich denke, ihr wisst nicht, was ihr tut.«

Vitruvius Minor blinzelte, seine professionelle Fassung für einen Moment erschüttert. »Kaiser, mit aller Hochachtung, meine Familie beaufsichtigt die Aquädukte seit den Zeiten des göttlichen Augustus. Wir verstehen die Wissenschaft…«

»Die Wissenschaft!« Trumpus spottete. »Hört zu, das ist keine Wissenschaft, das ist Klempnerei. Okay? Das Wasser geht an einem Ende rein, kommt am anderen raus. Ihr habt schlechte Rohre. Ihr habt schwache Bögen. Ich verstehe das. Ich habe die großartigsten Villen gebaut, mit der besten Klempnerei. Niemand kennt sich besser mit Klempnerei aus als ich. Der Wasserdruck in meiner Villa in Baiae? Unglaublich. Der Beste. Alle sind sich einig.« Er beugte sich vor, eine Idee blitzte in seinen Augen auf. »Wir werden diese alten, widerlichen Aquädukte nicht reparieren. Wir werden einen neuen bauen. Einen gewaltigen.«

Ein Murmeln ging durch die Gruppe der Ingenieure. Seit fast fünfzig Jahren war kein neuer Aquädukt mehr gebaut worden. Die Kosten, das schiere Ausmaß des Unternehmens, waren atemberaubend.

»Er wird der größte Aquädukt sein, den jemals jemand gesehen hat«, fuhr Trumpus fort, seine Begeisterung steigernd. »Er wird so hoch sein. Der höchste. Die Menschen werden aus aller Welt kommen, nur um ihn anzusehen. Und er wird meinen Namen tragen. Wir werden ihn… die Aqua Trumpia nennen. Schön. Einfach. Stark.«

Vitruvius, seine Nerven wieder gewinnend, versuchte einzuhaken. »Aber Kaiser, die Höhe eines Aquädukts wird durch die Höhe seiner Quelle und das nötige Gefälle für den Durchfluss bestimmt. Wir können ihn nicht einfach aus ästhetischen Gründen höher machen. Die Naturgesetze…«

»Falsch«, sagte Trumpus flach. »Ihr denkt zu klein. Ihr habt keine Vision. Wir finden einen höheren Berg. Den besten Berg, mit dem meisten Wasser. Und die Bögen… die werden riesig. Die größten, schönsten Bögen. Und wir werden sie mit Goldblatt überziehen. So dass die ganze Sache in der Sonne glänzt. Sie wird ein Wahrzeichen sein.« Er wandte sich seinem Schwiegersohn Jaredus Kushnerus zu, einem stillen, bleichen jungen Mann, der schweigend hinter dem Thron stand und alles beobachtete. »Jaredus, notier dir: viel Goldblatt. Das Beste.«

Jaredus nickte und gab einem Schreiber einen raschen Wink. Die Ingenieure sahen sich in Unglauben an. Goldblatt an einem Aquädukt? Die Verschwendungssucht war nicht nur geschmacklos; sie war sinnlos.

Der Quästor der Stadt, ein Mann namens Cassius Pertinax, der für die Staatskasse verantwortlich war, räusperte sich nervös. »Eine wahrhaft prächtige Vision, Kaiser«, begann er, seine Stimme zitterte leicht. »Allerdings das Aerarium… die Schatzkammer ist… angespannt. Die Kosten für ein solch monumentales Unterfangen, besonders mit den vorgeschlagenen dekorativen Elementen, wären… nun, sie wären beispiellos.«

Trumpus winkte mit der Hand und wies die Sorge gänzlich zurück. »Das Geld ist kein Problem. Macht euch keine Sorgen um das Geld. Ich kenne Geld. Wir verlieren ein Vermögen bei diesem dummen Getreide-Deal mit Ägypten. Eine totale Abzocke. Wir werden ihn neu verhandeln. Einen großartigen Deal. Der wird den ganzen Aquädukt bezahlen, vielleicht sogar zweimal. Das nennt man Hebelwirkung. Das lernt man nicht in euren langweiligen Buchclubs.«

Dann zeigte er mit dem Finger auf Vitruvius. »Ihr Leute seid das Problem. Das Establishment. Der Sumpf. Ihr mögt kaputte Aquädukte. Das ist gut fürs Geschäft, nicht wahr? Ein kleiner Flicken hier, eine kleine Reparatur da. Das ist eine ganze Industrie. Eine korrupte Industrie. Ihr wollt keinen neuen Aquädukt, weil er euch alle arbeitslos machen würde. Es ist eine Schande.«

Der Vorwurf hing in der staubigen Luft. Das waren engagierte Staatsdiener, Männer, die ihr Leben dem Dienst an Roms lebenswichtiger Infrastruktur gewidmet hatten. Als korrupt bezeichnet zu werden, beschuldigt zu werden, vom Verfall zu profitieren, war eine tiefe Beleidigung. Doch bevor jemand protestieren konnte, war Trumpus Maximus auf den Beinen, schritt vor seinem prunkvollen Thron auf und ab.

»Sie sagten mir, ich könnte nicht Kaiser werden«, dröhnte er. »Die Experten, die korrupten Senatoren, die Fake-News-Schreiber. Sie alle sagten, es sei unmöglich. Aber ich habe es getan. Und jetzt sagen sie, wir könnten keinen großartigen, schönen, goldenen Aquädukt bauen. Sie sagen, er sei zu teuer, zu hoch, zu kompliziert. Wisst ihr, was ich sage? Ich sage: Ich allein kann es richten!«

Er schritt zu einem großen Tisch, auf dem ein detailliertes Modell Roms im Maßstab ausgestellt war. Es war ein Meisterwerk der Handwerkskunst, zeigte jeden Tempel, jede Insula und jede Straße mit mühsamer Genauigkeit. Mit einer dramatischen Geste lokalisierte er das Modell der Aqua Marcia, eine anmutige, schlanke Linie von Bögen, die sich in die Stadt wand.

»Traurig«, murmelte er und schnippte an einem der Miniaturbögen. Dann, mit einer plötzlichen, schockierenden Bewegung, fegte er die gesamte Länge des Modell-Aquädukts vom Tisch. Die filigrane Struktur aus Holz und Ton zerschellte auf dem Marmorboden. Die Ingenieure keuchten. Der Quästor sah aus, als würde er gleich in Ohnmacht fallen.

»Wir brauchen ein neues Modell«, verkündete Trumpus dem geschockten Raum. Er schnippte mit den Fingern. »Donatus! Ericus! Bringt es rein!«

Seine beiden Söhne, Donatus Juniorus und Ericus, traten aus einer Seitengemach here, trugen ein großes, grob gefertigtes Modell ihrer eigenen. Es war ein Monstrum. Die Bögen waren dick und unverhältnismäßig groß, der Kanal eine tiefe, breite Rinne, und das Ganze war mit schimmernder Goldfarbe überzogen. Sie stellten es mit einem schweren Donnern auf den Haupttisch, sein neuer Weg schnitt eine gerade, brutale Linie vom Rand des Modells ins Zentrum der Stadt, rammte sich durch bestehende Viertel und heilige Haine.

»Seht?«, sagte Trumpus stolz, auf das glitzernde Objekt deutend. »Größer. Stärker. Besser. Und schaut«, er zeigte an die Seite, wo große, klobige Buchstaben angebracht waren, »da steht ‚TRUMPIA‘. Fantastisches Branding.«

Vitruvius Minor starrte das Modell entsetzt an. Der vorgeschlagene Weg war ein logistischer Albtraum, ignorierte Topografie und Eigentumsrechte. Das Design selbst war ein ingenieurtechnischer Unsinn. »Kaiser«, flehte er, seine Stimme brach, »dies… dieses Design widerspricht den Prinzipien der Physik. Das Gewicht, die schiere Masse… die Fundamente würden nie halten. Er würde unter seiner eigenen…«

»Ihr seid gefeuert«, unterbrach Trumpus und zeigte einen einzelnen, entscheidenden Finger auf den alten Ingenieur. Die Worte, so geläufig in der Geschäftswelt, aus der Trumpus stammte, waren dem römischen System lebenslanger Ernennungen völlig fremd. Ein betäubtes Schweigen senkte sich über den Raum, nur unterbrochen vom fernen, rhythmischen Hämmern. »Schafft ihn hier raus. Er ist ein negativer Mensch. Ein Verlierer. Keine Vision.«

Prätorianergarden, unsicher über das Protokoll für einen solchen Befehl, zögerten einen Moment, bevor sie den perplexen Vitruvius Minor unbeholfen aus dem Atrium geleiteten. Trumpus sah ihm nach, ein Ausdruck tiefer Genugtuung auf dem Gesicht. Er hatte sich dem Experten, dem Establishment gestellt, und er hatte gewonnen.

Er musterte die Gesichter der verbliebenen Beamten, die nun in einem Zustand verängstigter Folgsamkeit erstarrt standen. »Noch jemand?«, fragte er, ein herausforderndes Funkeln in den Augen. »Noch jemand, der denkt, das geht nicht?«

Niemand wagte zu sprechen. Der Quästor schwitzte sichtbar, seine Augen auf den zersplitterten Überresten des alten Modells am Boden gerichtet. Die anderen Ingenieure starrten auf ihre Sandalen, ihre Pergamente nun wie nutzlose Relikte einer vergangenen Ära von Vernunft und Logik umklammert.

»Gut«, sagte Trumpus mit einem Nicken. »Wir brauchen Macher, keine Redner. Wir brauchen Leute, die Dinge erledigen können. Ich setze Jaredus an die Spitze dieses Projekts.« Er klopfte seinem Schwiegersohn auf die Schulter. »Er ist ein toller Kerl. Sehr schlau. Er wird es schaffen, pünktlich und unter Budget. Und nachdem er die Aquädukte repariert hat, wird er Frieden nach Judäa bringen. Das ist nicht so kompliziert. Es ist ein Immobilien-Deal.«

Jaredus Kushnerus gab ein leichtes, fast unmerkliches Nicken. Er hatte keine Erfahrung in Ingenieurwesen, öffentlichen Arbeiten oder Nahost-Diplomatie, aber er strahlte eine unerschütterliche, stille Zuversicht aus, die dem Kaiser zu gefallen schien.

Trumpus Maximus kehrte zu seinem Thron zurück, ließ sich in das goldene Monstrum fallen. Er blickte auf das vergoldete, lächerliche Modell seines Aquädukts, das nun die Karte Roms wie eine Narbe dominierte. »Wir werden diese ganze Stadt neu bauen«, verkündete er dem gefangenen Publikum. »Wir werden die Appische Straße neu pflastern. So glatt. Unsere Wagen werden darauf gleiten. Wir werden neue Foren bauen, neue Tempel – die besten Tempel. Alles wird meinen Namen tragen. Es wird ein wunderschöner Anblick sein.«

Er griff sich eine vergoldete Traube aus einer nahen Schale und warf sie in den Mund. »Nun, an die Arbeit«, befahl er. »Ich will bis nächste Woche Kräne – große, schöne Kräne – am Himmel sehen. Macht das möglich.«

Die Beamten verneigten sich hastig und rannten praktisch aus dem Raum, verzweifelt darum bemüht, der chaotischen Gegenwart des Kaisers zu entkommen. Sie ließen ihn allein mit seinen Söhnen, seinem Schwiegersohn und dem glitzernden Modell seines unmöglichen Traums. Das ferne Hämmern setzte wieder ein, ein stetiger, unerbittlicher Schlag. Es war der Klang des alten Roms, das abgehackt wurde, und des neuen Roms – lauter, roher und mit Gold überzogen –, das gebaut wurde. Trumpus Maximus lächelte. Es war der Klang des Siegens.