Ephyia Publishing MixCache.com Referência do Livro: 15542
Tudo começa com uma catástrofe menor. O sinal de Wi-Fi, essa força vital invisível do lar moderno, pisca e morre. O alto-falante inteligente cala-se a meio de uma frase. Os portáteis tornam-se pesos de papel caros. Os serviços de streaming congelam numa careta pixelada. Um gemido coletivo ecoa pela casa. Por alguns minutos agonizantes, ou talvez até uma hora, a vida como a conhecemos para por completo. Os nativos ficam inquietos. É, claro, um "problema de primeiro mundo" quintessencial, uma frase que usamos com um revirar de olhos autodepreciativo para descrever as frustrações triviais que podem parecer desproporcionalmente calamitosas.
Estes momentos de inconveniente são profundamente humanos e, à sua maneira, bastante engraçados. São as fissuras na nossa realidade polida e de alta tecnologia, recordando-nos os sistemas complexos e muitas vezes frágeis dos quais dependemos. Um estudo que explorava os aborrecimentos modernos descobriu que Wi-Fi intermitente, palavras-passe esquecidas e a bateria do telemóvel a morrer estão entre as maiores frustrações. Irritamo-nos com vídeos em buffer, chamadas de números desconhecidos e o monstro de espaguete emaranhado que os nossos auriculares se tornam nos bolsos. É um testemunho da nossa notável adaptabilidade que tão depressa passemos a ver estas maravilhas tecnológicas não como luxos, mas como utilidades básicas.
Este livro nasce desses momentos. É uma tentativa de dar um passo atrás perante as pequenas irritações diárias e lançar um olhar mais amplo sobre a vasta e intrincada teia de sistemas, descobertas e ideias que tornam as nossas vidas possíveis, confortáveis e, por qualquer medida histórica, milagrosas. Não é um sermão nem uma viagem de culpa. É, antes, um convite à curiosidade. É uma exploração da pura improbabilidade da nossa existência quotidiana, desde a água nas nossas torneiras até à arte nos nossos museus.
A mente humana é uma coisa notável, mas não está particularmente preparada para a gratidão sustentada. Os psicólogos têm um termo para isto: a "esteira hedónica" ou "adaptação hedónica". O conceito, cunhado por investigadores nos anos 70, sugere que os humanos têm a tendência de regressar a um nível relativamente estável de felicidade apesar de grandes eventos positivos ou negativos na vida. Quando obtemos uma promoção, compramos um carro novo ou nos mudamos para uma casa melhor, há um pico inicial de felicidade, mas a emoção acaba por desaparecer. A nova realidade torna-se a nova linha de base.
Estamos, em essência, a correr numa esteira. Esforçamo-nos para chegar a um lugar melhor, mas os nossos níveis de felicidade acabam muitas vezes exatamente onde começaram. É um truque evolutivo brilhante. A satisfação passageira de alcançar um objetivo mantém-nos a lutar, a inovar e a avançar. Se a contentamento permanente fosse facilmente alcançado, os nossos antepassados teriam parado depois de inventar a primeira caverna confortável e dado o dia por terminado. Mas este mesmo mecanismo também pode tornar-nos cegos para as maravilhas bem à nossa frente. O extraordinário torna-se ordinário com uma velocidade estonteante.
Este livro é uma tentativa deliberada de sair dessa esteira por um momento. É um esforço consciente para olhar para a própria linha de base e reconhecê-la pela maravilha que é. Não nos vamos focar em grandes eventos de uma vez na vida, mas no próprio tecido das nossas vidas diárias — as coisas tão comuns que se tornaram invisíveis. Cada capítulo pega numa destas coisas "invisíveis" e coloca-a sob um microscópio, traçando a sua história, celebrando o seu engenho e apreciando o profundo impacto que tem no nosso mundo.
Para verdadeiramente compreender a magnitude do que temos, ajuda olhar para trás, para onde viemos. A vida para a vasta maioria da história humana foi, para o dizer suavemente, não foi um passeio no parque. Considere o simples facto da idade. No alvorecer do século XIX, nenhum país na Terra tinha uma esperança média de vida à nascença superior a 40 anos. Em 1900, a média global era de meros 32 anos. Hoje, a esperança média de vida mundial está bem acima dos 70.
Este salto incrível não é apenas uma estatística; representa uma remodelação fundamental da experiência humana. É a diferença entre um mundo onde a morte era uma vizinha sempre presente e outro onde é, para a maioria, uma perspetiva distante. O principal motor desta mudança foi o declínio radical da mortalidade infantil. Durante a maior parte da história, o mundo era um lugar de pequenos caixões. Apenas há dois séculos, estima-se que cerca de 40% de todas as crianças morriam antes dos cinco anos. Alguns estudos sugerem que, ao longo da história, aproximadamente metade de todos os humanos nascidos morria antes de atingir a puberdade.
Imagine um mundo onde ter um filho era um lançamento de moeda ao ar. Esta era a realidade estatística dos nossos antepassados não tão distantes. No final do século XIX na América, quase duas em cada dez crianças morriam antes do quinto aniversário. Hoje, a taxa global de mortalidade infantil caiu para cerca de 4%. Esta transformação deve-se às mesmas coisas que agora damos por garantidas: saneamento, medicina moderna e um abastecimento alimentar fiável, todos assuntos que exploraremos nos próximos capítulos.
As ameaças diárias também eram muito diferentes. No século XIX, as principais causas de morte eram coisas com que mal nos preocupamos hoje. A "tísica", agora conhecida como tuberculose, era um grande assassino de adultos. Infeções simples podiam tornar-se fatais rapidamente. Doenças como diarreia e disenteria eram causas comuns de morte. A pneumonia era uma sentença de morte, pois os primeiros antibióticos só seriam descobertos em 1928. O parto era um evento pérfido para mãe e filho. Convulsões, tosse convulsa e escarlatina ceifavam milhares de vidas jovens todos os anos.
Considere algo tão fundamental como um copo de água. Durante a maior parte da história humana, encontrar uma fonte de água limpa e segura era um desafio primário da vida diária. As primeiras civilizações floresceram à volta de rios precisamente por esta razão. Os romanos construíram magníficos aquedutos para transportar água limpa, mas durante séculos depois, a maioria das pessoas dependia de poços ou rios de qualidade duvidosa. A ligação entre água contaminada e doenças como cólera e febre tifoide só foi firmemente estabelecida em meados do século XIX. A primeira cidade a fornecer água filtrada a todos os seus habitantes foi Paisley, na Escócia, em 1804.
Ou pense na luz. Durante milénios, o dia acabava quando o sol se punha. A atividade humana era ditada pelo nascer e pôr do sol, complementada pela luz ténue, tremeluzente e muitas vezes perigosa de velas, candeeiros a óleo ou fogueiras abertas. A eletrificação generalizada das casas é um fenómeno do passado muito recente. Ainda em 1950, apenas cerca de metade dos lares americanos tinha eletricidade. Mesmo em 1970, pouco menos de metade da população mundial tinha acesso a ela. O simples ato de accionar um interruptor para inundar uma divisão com luz limpa, segura e fiável é um luxo com que os nossos bisavós poderiam ter maravilhado.
A comunicação era outro assunto completamente diferente. Antes da invenção do telégrafo elétrico nos anos 1830 e 1840, a informação movia-se à velocidade de um cavalo ou de um navio. Enviar uma mensagem através de um continente podia levar semanas ou meses. Os impérios antigos usavam sinais de fumo ou fogueiras de sinal, mas eram métodos rudimentares, totalmente dependentes do tempo e da linha de visão. O telégrafo foi uma revolução, permitindo que mensagens atravessassem vastas distâncias em meros minutos pela primeira vez na história humana. Isto parece ingénuo para nós agora, enquanto fazemos videochamadas com alguém do outro lado do planeta em tempo real, mas foi um desenvolvimento que alterou o mundo.
Este livro está estruturado como uma jornada através de vinte e cinco destes milagres quotidianos. Começaremos com os fundamentos absolutos que formam a base da civilização: água limpa, eletricidade fiável, abrigo seguro e alimentação abundante. Estes são os pilares que suportam tudo o mais, os triunfos silenciosos da engenharia, agricultura e saúde pública que nos libertaram da luta diária pela sobrevivência básica que definiu a maior parte da história humana.
A partir daí, exploraremos os sistemas e instituições que permitem que sociedades complexas funcionem. Olharemos para os cuidados de saúde modernos, que duplicaram as nossas esperanças de vida; a educação, que permite que o conhecimento seja transmitido e construído; e o Estado de direito, que proporciona a estabilidade e previsibilidade necessárias para o progresso. Examinaremos as tecnologias que remodelaram o nosso mundo, desde os transportes públicos à internet, e como nos ligaram e expandiram os nossos horizontes de formas antes inimagináveis.
Mas uma vida de mera sobrevivência e eficiência não é uma vida bem vivida. A segunda metade do livro volta-se para as coisas que dão à vida a sua cor, textura e significado. Mergulharemos nos mundos sublimes da arte, música e literatura. Exploraremos o valor indispensável da natureza e dos espaços verdes no nosso mundo cada vez mais urbanizado. E celebraremos os pilares profundamente pessoais de uma vida feliz: amizade, família, amor, riso e a simples alegria da companhia dos nossos animais de estimação.
Por fim, olharemos para as atividades que enriquecem as nossas vidas, como passatempos e viagens, e os elementos fundamentais de segurança e proteção que nos permitem persegui-los. E porque nenhuma celebração dos prazeres da vida estaria completa sem reconhecer as simples delícias, terminaremos com um brinde à cerveja, ou seja qual for a sua bebida favorita — um símbolo de relaxamento, camaradagem e dos simples prazeres bem merecidos de uma vida bem vivida.
Este não é um livro de autoajuda no sentido tradicional. Não encontrará planos de cinco passos ou conselhos prescritivos. O objetivo não é instruir, mas iluminar. A esperança é que, ao explorar as histórias surpreendentes por detrás destas coisas quotidianas, possamos vê-las com olhos novos. Trata-se de mudar de perspetiva, mesmo que apenas por um momento, das pequenas frustrações de um sinal de Wi-Fi lento para um sentido de maravilhamento pelo facto de termos Wi-Fi sequer.
Existe um corpo crescente de evidência científica a sugerir que esta mudança de perspetiva nos faz bem. A prática da gratidão está fortemente ligada a uma maior felicidade e bem-estar geral. Estudos demonstraram que focar conscientemente nos aspetos positivos das nossas vidas pode amplificar bons sentimentos, reduzir stress e ansiedade, melhorar o sono e até fortalecer a autoestima. Funciona como um poderoso contrapeso à tendência natural do nosso cérebro para focar em eventos negativos e preocupações.
Quando praticamos a gratidão, estamos essencialmente a treinar os nossos cérebros para notar o bem que já está presente. Retira-nos da ruminação sobre o passado ou da ansiedade sobre o futuro e ancoramo-nos no momento presente. Não se trata de ignorar as dificuldades da vida ou fingir que os problemas não existem. Em vez disso, é uma proposta de "tanto/quanto": pode-se estar a lutar com desafios e ser grato por uma chávena de café quente, o apoio de um amigo ou um dia solarengo. É uma ferramenta que ajuda a construir resiliência, permitindo-nos navegar melhor os inevitáveis reveses da vida.
Então, comecemos. Embarquemos neste tour pelo ordinário e redescubramos o extraordinário dentro dele. Descascamos as camadas da familiaridade e vejamos as histórias complexas, belas e muitas vezes hilariantes escondidas à vista de todos. Tomemos um momento para apreciar a quantidade estonteante de engenho, sorte e trabalho árduo que teve de acontecer para que você esteja sentado aqui agora, a ler estas palavras. E talvez, da próxima vez que o Wi-Fi falhe, possamos substituir o gemido de frustração por um sorriso de reconhecimento — um aceno à magnífica maquinaria invisível que, na maior parte do tempo, funciona na perfeição.
É um ritual tão enraizado nas nossas vidas diárias que é praticamente inconsciente. O despertador, um guincho digital rude, é silenciado. Cambaleia para fora da cama e entra na casa de banho. Uma volta na torneira, e um fio de água clara e fresca aparece como que por magia. Esborrifa o rosto, escova os dentes e, depois, com outro movimento de pulso, envia galões daquilo a rodopiar para uma rede oculta de canos. Na cozinha, enche a chaleira para o café ou chá, a água a sair, pristina e confiável. Nos primeiros dez minutos do seu dia, usou mais água limpa e segura do que a maioria das pessoas na história teria visto num mês. E não deu por isso um único pensamento.
Esta ignorância feliz é um dos maiores luxos da vida moderna. Tendemos a notar a nossa dependência absoluta deste sistema apenas durante as suas raras falhas. Uma rotura na conduta principal transforma um bairro numa cena caótica de gêiseres de lama e trabalhadores das empresas de serviços públicos em pânico. Um aviso de «ferver a água» transforma um simples copo de água numa tarefa doméstica, forçando-nos a revirar a casa à procura da maior panela que temos e a esperar que a fervura furiosa abrande. Nesses momentos, somos súbita e inconvenientemente lembrados da infraestrutura colossal e invisível que zune debaixo dos nossos pés, entregando incansavelmente o ingrediente mais essencial da vida diretamente às nossas torneiras.
Durante a esmagadora maioria da história humana, a relação com a água era de ansiedade constante. A proximidade de uma fonte de água fiável ditava onde as pessoas podiam viver, e a qualidade dessa água ditava se viveriam sequer. As primeiras civilizações floresceram nas margens do Nilo, do Tigre e do Indo por uma razão. A água era a vida, mas era também um jogo de roleta. Um rio podia fornecer sustento, mas era também o esgoto comum, levando embora resíduos e doenças. O poço da aldeia podia ser o centro da vida social, mas podia também ser um viveiro para uma doença súbita e devastadora que podia dizimar uma família em dias.
Antes dos conhecimentos revolucionários da teoria dos germes na segunda metade do século XIX, a explicação prevalente para a doença era a «teoria do miasma». Era a crença de que doenças como a cólera ou a peste eram causadas por «ar mau», um vapor ou neblina venenosa cheia de partículas de matéria orgânica em decomposição. Embora fosse uma conclusão compreensível num mundo que muitas vezes cheirava bastante mal, significava que os esforços para combater a doença eram tragicamente mal direcionados. As cidades concentravam-se em eliminar os cheiros, o que era certamente um efeito secundário agradável, mas pouco fazia para travar os verdadeiros assassinos invisíveis que se escondiam no abastecimento de água.
A lista de doenças transmitidas pela água é um sinistro quem-é-quem de terrores históricos. A febre tifoide, uma infeção bacteriana que causa febre debilitante, fraqueza e dores de estômago, era uma assassina comum. A disenteria, uma inflamação intestinal que resulta em diarreia grave, era uma ameaça constante, especialmente para soldados em acampamentos ou habitantes de cidades superlotadas. Mas o rei indiscutível dos assassinos transmitidos pela água era a cólera. Causada pela bactéria Vibrio cholerae, esta doença era terrivelmente rápida. Uma pessoa infetada podia estar saudável de manhã e morta ao cair da noite, sucumbindo a uma desidratação catastrófica provocada por vómitos e diarreia implacáveis.
Não eram doenças raras ou exóticas; eram uma parte terrivelmente comum da vida. Os surtos varriam as comunidades com a velocidade e ferocidade de um incêndio. As pessoas viam os seus vizinhos e familiares adoecer e morrer, tudo enquanto permaneciam completamente alheias ao facto de que a própria água que bebiam para sobreviver era a fonte do veneno. Bebiam dos mesmos poços, tiravam água dos mesmos rios e rezavam aos seus deuses pela salvação, nunca suspeitando do líquido claro e sem gosto nos seus copos.
O ponto de viragem nesta luta longa e mortal não aconteceu num laboratório, mas nas ruas sujas do Londres da década de 1850. A cidade estava na garra de um terrível surto de cólera. No distrito de Soho, centenas de pessoas estavam a morrer num período de apenas alguns dias. A resposta oficial, guiada pela teoria do miasma, era abordar os maus cheiros que emanavam do Tamisa e dos esgotos inadequados da cidade. Era uma crise, e a sabedoria científica prevalente estava a falhar.
Entra John Snow, um médico que era um cético silencioso da teoria do ar mau. Tinha uma ideia diferente, mais radical: a cólera estava a ser propagada não pelo que as pessoas respiravam, mas pelo que ingeriam. Armado com um mapa de Soho, iniciou uma investigação metódica, porta a porta, que se tornaria um marco na história da saúde pública e da epidemiologia. Não era apenas um médico; tornou-se um detetive, a caçar um assassino microscópico.
Snow ia de casa em casa, falando com as famílias dos falecidos. Registava os detalhes de cada morte e, ao fazê-lo, marcava a sua localização no mapa. Começou a surgir um padrão claro e horrível. As mortes estavam esmagadoramente concentradas em torno de uma única bomba de água pública na Broad Street. Mas provar a ligação exigia mais do que apenas um mapa. Ele precisava de explicar as exceções, as anomalias que podiam refutar a sua teoria.
O seu trabalho de detetive foi meticuloso. Investigou uma casa de trabalho perto da bomba que tinha sido quase inteiramente poupada ao surto. Descobriu que tinha o seu próprio poço privado. Soube de uma cervejaria na mesma rua onde nenhum trabalhador tinha contraído cólera. A razão? O dono dava-lhes uma ração diária de cerveja, para que nunca bebessem água da bomba. Talvez a sua prova mais persuasiva tenha vindo de uma mulher que tinha morrido de cólera longe de Soho. O filho disse a Snow que a mãe tinha um gosto particular pela água da bomba de Broad Street e mandava buscar uma garrafa todos os dias.
Armado com esta montanha de provas, Snow dirigiu-se às autoridades locais. A 7 de setembro de 1854, convenceu a Junta de Guardiões da paróquia de St. James a dar o passo extraordinário de remover a manivela da bomba de Broad Street. O ato simples foi revolucionário. Foi uma intervenção direta baseada em dados e observação, visando a fonte da doença em vez do cheiro no ar. O surto em Soho abrandou rapidamente.
Foi uma vitória estrondosa para a ciência e a razão, embora levasse anos para que as ideias de Snow e o trabalho subsequente de Louis Pasteur sobre os germes fossem totalmente aceites. Uma investigação posterior ao poço debaixo da bomba revelou o culpado. O revestimento de tijolo do poço tinha apodrecido, e estava a ser contaminado por uma fossa séptica vizinha com fugas, onde se lavavam as fraldas de um único bebé, que tinha contraído cólera de outra fonte. Uma única fonte de contaminação invisível tinha devastado uma comunidade inteira. O caso da bomba de Broad Street foi uma demonstração arrepiante do problema e uma ilustração poderosa da solução: manter os resíduos humanos fora da água potável.
Claro que a ideia de gerir água em grande escala não era totalmente nova. Os romanos eram mestres da engenharia civil, construindo magníficos aquedutos que transportavam água doce de nascentes e rios distantes para as suas cidades buliçosas. Eram maravilhas de design, usando a atração suave da gravidade ao longo de dezenas de milhas para abastecer termas públicas, fontes e casas privadas. Para um cidadão da Roma antiga, ter água canalizada para a sua cidade era sinal de poder e sofisticação imperial. Mas após a queda do Império Romano, grande parte deste conhecimento perdeu-se durante séculos. Cidades e vilas regrediram para fontes locais mais primitivas e perigosas.
As lições do trabalho de John Snow impulsionaram uma nova era de engenharia sanitária nos séculos XIX e XX. O primeiro passo foi criar uma barreira entre os germes e as pessoas. O processo simples mas engenhoso de filtração lenta em areia foi um dos primeiros métodos. A água era passada por grandes camadas de areia, que retinha fisicamente as impurezas e, à medida que se desenvolvia uma camada de microrganismos benéficos chamada «schmutzdecke», também removia patogénios perigosos. A cidade escocesa de Paisley, em 1804, foi a primeira a fornecer água filtrada a toda a sua população, uma conquista silenciosa mas monumental.
A filtração foi um enorme salto em frente, mas o passo seguinte foi passar à ofensiva. O objetivo passou de simplesmente remover contaminantes para os matar ativamente. A arma de eleição tornou-se o cloro. No início de 1900, as cidades começaram a experimentar adicionar pequenas quantidades controladas de cloro aos seus abastecimentos de água. O químico funcionava como um poderoso desinfetante, matando bactérias e vírus com notável eficiência.
A primeira cidade nos Estados Unidos a iniciar a cloração permanente do seu abastecimento de água foi Jersey City, Nova Jérsia, em 1908. Inicialmente, o público estava altamente desconfiado. A ideia de adicionar deliberadamente um produto químico, conhecido na altura como agente de branqueamento e um veneno, à água parecia loucura. Houve protestos públicos e processos judiciais. Mas os resultados eram inegáveis. Nas cidades que adotaram a cloração, as taxas de febre tifoide e outras doenças transmitidas pela água caíram drasticamente. A prática espalhou-se rapidamente, tornando-se uma etapa padrão e essencial no tratamento de água em todo o mundo.
Hoje, a viagem da água até à sua torneira é uma epopeia de múltiplas etapas de engenharia e ciência. Começa numa fonte, muitas vezes um rio, lago ou reservatório. A água é primeiro passada por crivos para remover detritos grandes como folhas e ramos. Depois, usa-se frequentemente um processo chamado coagulação e floculação. Adicionam-se produtos químicos que fazem formar minúsculas partículas pegajosas, ou «flocos». Estas partículas atraem sujidade e outros contaminantes, aglomerando-se para formar partículas maiores que podem ser removidas mais facilmente.
A água passa então para bacias de decantação, onde as partículas pesadas de flocos assentam no fundo. Daí, segue para a etapa de filtração, passando por camadas de areia, gravilha e carvão que filtram partículas ainda menores. Finalmente, antes de entrar na vasta rede de canos que a levará a casas e empresas, a água é desinfetada, tipicamente com cloro, para matar quaisquer bactérias ou microrganismos remanescentes. Em cada etapa, a qualidade da água é rigorosamente testada para garantir que cumpre normas de segurança estritas.
O resultado de tudo isto é o líquido claro, seguro e notavelmente aborrecido que flui da torneira. A sua própria insipidez é um testemunho do seu sucesso. Não queremos que a nossa água seja excitante; queremo-la previsível e inofensiva. Conquistámos de forma tão eficaz os terrores antigos das doenças transmitidas pela água que agora nos preocupamos com coisas que os nossos antepassados não podiam imaginar, como o teor mineral, o equilíbrio do pH ou o leve sabor a cloro.
Este sistema incrível não serve apenas para fornecer água potável segura; serve também para levar a nossa água usada. A outra metade do milagre da água limpa é o sistema de esgotos. Durante séculos, os resíduos eram simplesmente atirados para a rua ou despejados no rio mais próximo. A invenção da sanita com autoclismo foi apenas uma solução parcial; era brilhante a tirar os resíduos de casa, mas limitava-se a mover o problema para as vias navegáveis, como o «Grande Cheiro» de Londres de 1858 demonstrou de forma tão pungente.
O desenvolvimento de sistemas de esgotos abrangentes, como a rede ambiciosa de Joseph Bazalgette construída em Londres após o Grande Cheiro, foi tão importante quanto a entrega de água limpa. Estes sistemas intercetavam os resíduos antes que pudessem contaminar o rio, canalizando-os para fora da cidade para serem tratados. Hoje, as estações de tratamento de águas residuais modernas são tão complexas quanto as suas congéneres de água limpa, usando bactérias, tanques de decantação e tratamentos químicos para limpar a água antes de a devolver ao ambiente. É um sistema circulatório vasto, oculto e heroico, a limpar e reciclar constantemente a seiva das nossas cidades.
O volume enorme de água necessário para a vida moderna estende-se muito para além do que bebemos ou usamos para saneamento. A água que não vemos, muitas vezes chamada «água virtual», é impressionante. São necessários cerca de 140 litros de água para cultivar os grãos de café e processá-los para fazer uma única chávena de café. Um único quilograma de carne de vaca pode exigir mais de 15.000 litros de água quando se contabiliza o cultivo da ração do animal. O algodão num par de jeans pode ter usado 10.000 litros. O dispositivo em que está a ler isto exigiu vastas quantidades de água ultra-pura para fabricar os seus componentes eletrónicos sensíveis.
Vivemos num mundo construído e sustentado por uma abundância de água limpa que é historicamente sem precedentes. A complexa dança de química, engenharia e política pública que torna isto possível é um dos maiores, e mais subestimados, triunfos do engenho humano. Salvou milhares de milhões de vidas, não através de uma única cura dramática, mas através do trabalho silencioso, implacável e largamente invisível da prevenção.
Por isso, da próxima vez que abrir a torneira, talvez pare um momento. Segure um copo de água contra a luz. É clara, é limpa, e é segura. É o produto de séculos de investigação científica, perdas comoventes e construção monumental. É um milagre líquido, um monstro vencido, e uma base silenciosa do nosso mundo moderno. E é entregue diretamente a si, a pedido, por tostões. É um óptimo negócio.
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